BARACUTEY CUBANO

Nota del Bloguista de Baracutey Cubano

La Patria, aunque se lleve a cuesta, duele y duele mucho.

El  gran escritor Guillermo Cabrera Infante  decía que la nostalgia era una puta. 

Hoy es una de esas noches  en que la dama del sexo tarifado me ha visitado y  no cesa, a su ritmo y antojo,  de cabalgar  encima de mi  bajo vientre y de mi pecho mientras entorna, multiorgásmicamente,  sus ojos por el  placer de   ensañarse  en mi dolor. 

José Martí definió  Patria  con estas palabras: «Patria es comunidad de intereses, unidad de tradiciones, unidad de fines, fusión dulcísima y consoladora de amores y esperanzas»

El relevante  arquitecto y urbanista  Nicolás  Quintana y Cómez  expresó en su última conferencia: 

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 Luis Aguile - Cuando Sali De Cuba (1967)

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Luis Aguilé - Cuando Vuelva A Cuba

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Tomado de http://www.lanuevanacion.com/

CUANDO YO VUELVA A CUBA

(Autor anónimo)

Soy de esa extraña estirpe de cubanos

que no tenían tierras, ni dinero,

ni edificios, ni fábricas,

ni oro molido en los ingenios... 

Sin embargo, fue mucho

lo que me arrebataron los traidores de enero:

lobos barbudos, diablos con medallas,

falsos libertadores del puñal al acecho.

Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

el ancho muro de mi Malecón

donde yo iba a soñar mis terribles insomnios habaneros.

 O me sentaba a contemplar el agua:

húmeda pared que ahogaba mi silencio

y le vedaba el Norte a la impotencia

de encontrar libertad en el aire extranjero.

Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

mi Carnaval de Oriente

con su tambor y su aguardiente nuevo;

con sus mulatas de cintura ágil

y sus farolas de cintura al viento.

Donde el escándalo se hacía música

por el milagro oscuro de unos dedos,

que le arrancaban al tambor

un tridimensional temblor de espejos.

Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

aquella risa de la gente humilde

que se metía hasta en los mismos huesos;

aquellos gritos de la abuela

que llevaba a la escuela un mar de nietos;

aquel "hasta mañana"

de las noches con luna en el alero,

y aquellos "buenos días"

con el sol cocinándonos el pelo.

Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

el pregón que violaba los balcones,

el pulso busca vida de mi pueblo;

las ventas en la calle de Muralla;

el peculiar silbato del cartero;

el ruido de tacones del Paseo del Prado

y el Capitolio Nacional con su brillante adentro.

 Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

el beso azul del mar transmutado en la luz de Varadero,

playa que más que playa

se merece otro nombre: Privilegio.

Lugar único del planeta donde los hombres pueden tocar el cielo.

Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

una tumba en Oriente,

la del Martí poeta y habanero,

y una tumba en La Habana

del soldado oriental que fue Maceo;

el Parque de Máximo Gómez

donde vive a caballo el Chino Viejo,

y el cañonazo de las nueve, que sacaba a los novios del éxtasis del beso.

Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

la esbeltez linajuda de mis palmas,

-vírgenes sin destierro-.

Y los verdes gigantes en cuclillas

de mis mogotes pinareños.

Y los ríos, música mojada,

sinsontes amarrados a los cauces inquietos.

y los lagos , donde las truchas

herían el paisaje saltando hacia el almuerzo.

Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

hasta la Ciénaga de Zapata,

que aunque era improductiva, era mi suelo;

los tinajones rigurosos  de un Camagüey agrícola, señorial y alfarero.

algo más quiero que me devuelvan:

aquel rezo que nunca le escuchó la Virgen oriental

a mi rebelde juventud de ciego.

 Cuando yo vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan, por ejemplo,

la historia real de los antepasados

que le hicieron una patria de azúcar y de acero.

Será el orgullo de mis hijos,

la complacencia, acaso, de mis nietos,

y la risa criolla de mi Magda

llenará los arcones del ancestro.

Sí, cuando vuelva a Cuba,

quiero que me devuelvan todo eso,

y además, otra tierra que no es mía

aunque yo soy su dueño.

Es un latifundio microscópico

que sufre en el tendón de mis recuerdos:

una cruz de madera:

y más de medio siglo de silencio,

donde está vivo el polvo abandonado de mi padre muerto.

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